ДЕВЯТЬ

Да, кажется девять лет он уже тут. Может больше. Точно уже не сказать. Все дни слились в один, но каждая ночь разная. Днём, он работает, а ночью учится.
День в трудах проходит быстро. То дров нужно запасти, то овощи прополоть от сорняков, то дом подремонтировать. Он старый. Каждый отшельник получает его, когда предыдущий исчезает. Куда? Трудно сказать. Просто стоит человек в центре комнаты и вдруг его нет. Входит новичок, и прежний хозяин с улыбкой уходит. Так случилось и с Томасом. Он даже не успел ничего спросить у ушедшего. Услышал только: «Учись у жизни, тому что есть жизнь…»
И он учится. Ночью читает и пишет. Тут много книг. Они старые, мудрые и каждая в единственном экземпляре. Ценность.
Правда в конце этого года, он вдруг перестал читать их. Стал больше гулять, слушать лес и смотреть на звёзды. Они прекрасны. Тихо поют в мерцающем иссиня-чёрном небе. Они поют, лес поёт, весь мир поёт. Человек тоже поёт, но его пение чаще всего глухое. Он слышит только себя, да и то не всегда верно. Редко, когда верно.
Года два или три назад к отшельнику начали приходить люди. В основном с просьбами решить их проблемы. Большинство обижается уходя. Отшельник никому не помогает, он просто улыбается всем и отправляет их домой.
«Проблемы… Они часть вашей жизни и вашего обучения жить. Вы боитесь их или бежите от них, а они бегут за вами обрастая страхами, которые вы же им дали».
Сколько лет отшельнику? Сколько-то… Может тридцать, может сто… Он сам точно сказать не может. Он просто живет и ждёт своего часа, чтобы…
Сегодня придёт тот, кто его сменит. Отшельник может уйти. К нему придет один из тех, кто когда-то приходил с вопросом, о жизни. Он уже рядом.
Дверь открывается и входит мужчина. Он опускается на колени и просит благословения. Каждый раз все повторяется…
Отшельник становится в центр комнаты и улыбается. Его взгляд скользит по стенам маленькой избушки, нехитрой утвари, книгам…
Неожиданно, Томас перестает улыбаться.
— Возможно…
— Что, — пришедший поднимает голову?
— Возможно, мы все ошибались…
Отшельник берёт свой посох, фонарь, головешку из старенькой печки и выходит из дома. Заперев за собой дверь, он зажигает фонарь и крошечным оставшимся угольком поджигает соломенную крышу. Глядя на быстро разгорающееся пламя, он вновь улыбается.
Слышно, как из дома пытается выбраться пришедший путник. Он кричит, ругается, но выбив крошеное окошко наконец вылезает. Кинувшись на отшельника, странник неожиданно замирает.
— Зачем?! Зачем вы?..
— Я разорвал круг.
— Там же книги, они же…
— Они ничего не стоят. В них нет тебя, в них нет меня. В них ничего нет.
— А меня то зачем?!..
— И тебя нет, в этом доме. Ты выбрался?
— Да.
— Молодец. Теперь строй свой дом, пиши свою книгу, создавай свой огонь…

Олег Булыгин Автор:

Никто не видит жизнь, каждый видит лишь то, что может поместится в его голове...

Ваш комментарий будет первым

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *