В финале

Цокот копыт и полный покой. Звук, которого он уже давно ждал. Смерть. Да, так и представлял её себе. Скелет с косой и в капюшоне на белой лошади. Все как на той картине. Только… Только кто-то очень высокий рядом. Крылатое существо ведёт лошадь.
Старый художник приподнялся на постели.
— Вы?…
— Архангел Азраил.
— Почему вы… За мной…
— Я всегда за гениями прихожу лично.
— Я не…
— Да, ты не гений, я в курсе. Ты считал себя таковым когда то, а теперь увы нет.
— Но, это же правда…
— Ну да, конечно. Моцарт говорил, то же самое, Сервантес, Микеланджело…
— Что?!.. Они все…
— Да. Они все говорили, что так и не создали того…
— Ради чего родились…
Архангел сел рядом и положил руку на плечо вздрагивающего мужчины.
— Ну что ты, друг мой…
— Не нужно… Не нужно утешать… Люди, изменившие жизнь человечества своими произведениями, уверены, что… А я! Я кто?!.. Я что?…
Крылатый посланник вздохнул.
— Каждый раз одно и то же…
— Каждый?
— Ну почти. Пушкин уходил иначе, Бах…
— Ну да, конечно, они же…
— Говорили, что так и не смогли создать то великое, что могли бы. И просили забрать их, что бы не испытывать позора…
— Они! Они просили… А я… Стыдно то как…
Посидев минуту, старик медленно сел и взял архангела за край одежды.
— Азраил, а что ТАМ?
Посланник улыбнулся.
— Возможность творить без ограничений.
— Это хорошо….
Неожиданно, художник спустил ноги с кровати и похлопав задремавшую было лошадь по шее улыбнулся.
— Архангел, а можно мне еще одну ночь.
— Чего ради?
— Одно, полотно! Я успею…
— Его не оценят…
— Вот именно, — художник рассмеялся,- именно, что не оценят! Я ведь так долго ждал признания, думал, что пишу для людей, для мира… А писал то… Просто по тому что не мог не писать… И всё!..
Азраил поднялся с кровати и взял кобылу под узцы.
— Ну пиши.
— Отлично…
Художник, неожиданно резво спрыгнул с кровати и подошел к стоящему в углу натянутому на подрамник холсту.
— Я напишу… Я успею… В финале, но успею…
Архангел кивнул и хлопнув лошадь по крупу медленно вышел из дома. Пройдя метров сто по улице, он улыбнулся и покачал головой.
— И как бы вы жили, если бы смерть себе не придумали…

Олег Булыгин Автор:

Никто не видит жизнь, каждый видит лишь то, что может поместится в его голове...

Ваш комментарий будет первым

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *